camera #1

mi lascia un appunto sul cartone del latte
perché Lei lo sa che gli oggetti caducano
e gocciano a volte
le mie cosce i miei capezzoli (per esempio)

 

spazzo la casa per Lei solamente
che mi lascia i post-it sulle cose

 

le Sue impronte

Gian Maria Annovi (Reggio Emilia, 1978) da Terza persona cortese (d’if, 2007)


forse se moriamo è per questo?

Forse se moriamo è per questo?
Perché l’aria liquida dei giorni
scuota di colpo il tempo e gli dia spazio
perché l’invisibile, il fuoco delle attese
si spalanchi nell’aria
e bruci quello che ci sembrava
il nostro solo raccolto?

Antonella Anedda (Roma, 1955) da Notti di pace occidentale (Donzelli, 2001)