Más hondo

Hay vidas
en las que el alma                                                                                                                                                             se abre                                                                                                                                                       más hondo                                                                                                                                               que donde esas vidas laten,

se abre como un relámpago
sin cielo ni trueno,

                 como una herida sin pecho

                                                o un abismo                                                                                                                                                    donde la belleza es alba.

Hugo Mujica (Avellaneda, 1942), da E sempre dopo il vento (Raffaelli, 2013)

Più profonda

Ci sono vite
in cui l’anima                                                                                                                                                           si apre                                                                                                                                                         più profonda                                                                                                                                               di dove quelle vite palpitano,

si apre come un lampo
senza cielo né tuono,                                                                                                                                                                                                                                                                                                               come una ferita senza petto                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      o un abisso                                                                                                                                                       dove la bellezza è alba.


Perché tardi? Da sempre sono qui

Perché tardi? Da sempre sono qui,
o così sembra alle mie dita inquiete
che tormentano le tasche
del vecchio impermeabile. È giorno fatto.

L’oscura primavera smuove appena
l’acqua del lago attento.
Nulla finisce, o tutto, se immobile
decido di non esserci.

Alida Airaghi (Verona, 1953), da Omaggi (Einaudi, 2017)