Más hondo

Hay vidas
en las que el alma                                                                                                                                                             se abre                                                                                                                                                       más hondo                                                                                                                                               que donde esas vidas laten,

se abre como un relámpago
sin cielo ni trueno,

                 como una herida sin pecho

                                                o un abismo                                                                                                                                                    donde la belleza es alba.

Hugo Mujica (Avellaneda, 1942), da E sempre dopo il vento (Raffaelli, 2013)

Più profonda

Ci sono vite
in cui l’anima                                                                                                                                                           si apre                                                                                                                                                         più profonda                                                                                                                                               di dove quelle vite palpitano,

si apre come un lampo
senza cielo né tuono,                                                                                                                                                                                                                                                                                                               come una ferita senza petto                                                                                                                                                                                                                                                                                                                      o un abisso                                                                                                                                                       dove la bellezza è alba.


Etica e resurrezione

Abbiamo visto la resurrezione
l’abbiamo chiamata ipotesi: una questione
di atteggiamenti, sapori, linee di confine,
spingersi avanti per non retrocedere,
avere paura. Gli errori sono edera,
senza seme non fioriscono. Guarda
la responsabilità scintillante
come spande la sua luce, la sofferenza
animale: ce la portiamo sulle spalle
diversi pesi e stesse consistenze.

Sei troppo viva, troppo vera
eppure fantasma. Ti ho costruita
come fossi una prosa: ci ho messo
del mio, prima lasciandomi andare
e poi – sempre sotto controllo –
seguire l’ansa, il letto, la direzione.

Siamo simili, ci eguagliamo.
Vivo e sono pubblico: la macchina
costruisce archi di meridiano, i corpi
angoli sempre nuovi. Attendo
le sterzate più brusche per voltarmi
e rifletterti, guardare
la nuova posizione che assumi.

Pietro Cardelli (Borgo San Lorenzo, 1994), da Quattordicesimo quaderno italiano di poesia contemporanea (Marcos Y Marcos, 2019)