L’estate non si fa annunciare

Pubblicato: 11 giugno 2015 | Autore: | Archiviato in: Una poesia al giorno | Tags: | 2 commenti

L’estate non si fa annunciare,
se è estate vera, non ha false partenze
come la primavera, o l’autunno
che è quasi tutto annuncio.
L’estate viene in un solo giorno.
Un temporale, la polvere, l’asfalto.
È il fresco delle due di notte
quando pensi che l’estate sta passando.

 

Gian Mario Villalta (Visinale, 1959), inedito

Di questa sola immensità degli occhi

Pubblicato: 22 maggio 2015 | Autore: | Archiviato in: Una poesia al giorno | Tags: | 1 Commento

Di questa sola immensità degli occhi
non ho potuto dire: mi portava
come un’acqua grande quando cade.
Di questa me stesso che fuori accade,
molto lontano dai nervi
e dalle dita, non ho saputo parlare.

Gian Mario Villalta (Visinale, 1959), Vanità della mente (Mondadori, 2011)

Sono venuto qui a guardare gli alberi / la poesia alle elementari

Pubblicato: 10 novembre 2014 | Autore: | Archiviato in: Una poesia al giorno | Tags: | 1 Commento

Sono venuto qui a guardare gli alberi
anche se è buio. Vedo come si incurva
la terra e posso raggiungerla
dove l’erba falciata sbianca.
Sono i miei pensieri più antichi
i rami nel buio, la terra guardata.

 

Gian Mario Villalta (Visinale di Pasiano, 1959),  da Vanità della mente (Mondadori, 2011)

Gli occhi, le mani

Pubblicato: 4 febbraio 2014 | Autore: | Archiviato in: Una poesia al giorno | Tags: | 1 Commento

Gli occhi, certo, di più di tutto
quando offrono e prendono sguardo,
quando del loro colore ti vestono.
Di tutti i sensi il vedere ha più festa.

Ma hanno le mani riconoscenza
per quello che immensamente
vorrebbero prendere e sempre
perdono in ogni carezza.

Gian Mario Villalta (Pordenone, 1959) da Vedere al buio (Luca Sossella Editore, 2007)

Coniglietto

Pubblicato: 27 maggio 2013 | Autore: | Archiviato in: Una poesia al giorno | Tags: | 1 Commento
Poi veniva il lavoro fino: l’incisione tra la polpa e la pelle. Se era perfetta, scuoiarlo era come sfilare un calzino.
Che eri bravo si capiva dalle giunture pulite, senza intaccare i tendini.
All’inizio, però, togliendolo dalla gabbia, non dovevi guardarlo – solo afferrarlo bene, calare il fendente a mano nuda
dietro le orecchie.
Non era tanto il fremito, dopo il colpo, quando entrava nella morte con una scossa che risaliva il braccio fino alla spalla.
Era l’attimo prima quando la potenza degli arti si umiliava, quel cedere, la testa rilassata, come se già sapesse.
Gian Mario Villalta (Visinale, 1959), da La vanità della mente (Mondadori, 2011)
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