Senza un disinvolto piacere
Pubblicato: 14 novembre 2014 Archiviato in: I poeti sono vivi | Tags: Maria Borio 1 CommentoSenza un disinvolto piacere
ti accorgi che il corpo
ha un’altra lingua
e che ogni parola
è un inverno teso.
Ciò che cova la magnolia
è lo stormo in attesa
di cibo, e tutta la luce
che in un giorno sorpassa
predatori e prede.
Tu non dirmi “col tempo”,
non ho avuto, non ho dato,
confluenze e scarti
ci hanno pagato ogni incontro.
La tua esperienza e i miei occhi
sono un proiettile nel tempo.
Maria Borio (Perugia, 1985) da Almanacco dello Specchio (Mondadori, 2009)
I classici
Pubblicato: 24 ottobre 2014 Archiviato in: Una poesia al giorno Lascia un commentoButterati dalle ustioni, fra i ponteggi
dei restauratori i classici guardano
a noi con l’occhio sazio del rapace
che ci riduce a istanti. Non sopportano
luci artificiali: notte sia notte,
nubi a plotoni senza temporali.
Stringono il cuore, ma come lo possono
fare le mani tramutate in ali.
Nel nostro andare noi li perdoniamo,
spettri educati, mutili e ideali.
Se li studiamo, ancora ci minacciano.
Ma quale polvere. Quali scaffali.
Paolo Febbraro (Roma, 1965) da Fuori per l’inverno (Nottetempo, 2001)
ipoetisonovivi.com 