Mi e ti
Pubblicato: 14 marzo 2020 Archiviato in: Una poesia al giorno | Tags: Maurizio Casagrande Lascia un commentoMi dormo e ti te cori
pa’ casa a far mistieri
mi senpre inciodà a jeri
ti xa vanti on toco tel dimàn
mi me s-ciaro e ti te sighi
mi ca pianso ti te ridi
mi àscaro ti santa
mi nano ti bea granda
mi stisso tuto nero
ca sfritega a l’inferno
ti drita soi to piè da rente
al padreterno
mi tuta ’na resìa
ti ’oltà ’ia coe to orassión
mi onto ’fà on bestión
ti lustra cofà el dì dea comunión
mi là a insinganarme
senpre sconto drio i cantoni
ti vense soi carboni
de ’a to passión pai foi
ti stea ca vien dal mare
rosa bianca de ’na mare
mi broxa da scapare
Io e te
Io dormo e tu scalpiti / per casa affaccendata / io ancorato al passato / tu già proiettata al domani / io a schiarirmi la gola tu a soffocare singhiozzi / io piango e tu ridi / io avanzo di galera tu creatura angelica / io nano tu gigante / io nero tizzone / che sfrigola all’inferno / tu ritta sui piedi davanti / al padreterno / io in un vortice di imprecazioni / tu come rapita nelle tue preghiere / io lercio come un animale / tu linda quanto nel giorno della comunione / io ad abbruttirmi nei trivi / tu sempre in angustie / preoccupata per i figli // tu stella che sorge dal mare / rosa bianca di una madre / io crosta da grattare
Maurizio Casagrande (Padova, 1961), da Dàssea ’nare (Il Ponte del Sale, 2019)
– consigliato da Claudio Pasi
Dopo pranzo la città ci respinge
Pubblicato: 13 marzo 2020 Archiviato in: Una poesia al giorno | Tags: Andrea Accardi Lascia un commentoDopo pranzo la città ci respinge
abbassa le serrande, si mostra
fatta di spigoli e anche, spaventosa
e bianca. Poi tutto affonda in un’acqua
un po’ mossa, le luci si accendono
prima del buio come candele
in una chiesa a mezzogiorno, cani
vigilano dietro i cancelli
mentre i padroni rimangono in casa.
Un cane abbaia. Qualcuno si allontana.
Andrea Accardi (Cagliari, 1984) da Nosferatu non esiste (di prossima pubblicazione)
– consigliato da Antonio Lanza



